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 Mirta Bretaña
08-10-2015 

"EL FANTASMA DE ANDALUCÍA", POR MIRTA BRETAÑA

 

 

Martín estaba entusiasmado con su próximo viaje. España era como estar en casa.

Al hacer su planificación pensó que ese era un signo de responsabilidad. Por primera vez ordenaba una agenda ayudándose con mapas e información. Viajar, una aventura  en la que el trabajo era lo de menos, librado a suertes varias y estratagemas para no hacer nada. Sentía que se involucraba con seriedad, dejaría atrás los años fugitivos. Se auto reprochaba tanta inconsciencia como la que había ostentado hasta entonces.

 Planeó recorrer  los pequeños pueblos blancos de Andalucía, las huellas  moras en los macizos de arrayanes de la Alhambra y la filigrana de la piedra en los palacios donde el nombre de Alhá se repetía hasta el infinito.

Decidió asesorarse con un librero que le había recomendado su jefe.

 Era un gaditano quien adoraba especialmente Andalucía y lo demoraba con historias que Martín lamentaba interrumpir. Como si fuera un tesoro le dio con grandes recomendaciones un libro suyo con los poemas de Lorca y se detuvo en él, como alguien emblemático, que supo en sus páginas revelar los secretos de esa tierra de sangre y alegría.

En el vuelo tenía tiempo para pensar, se imaginaba la historia trágica de ese poeta que trascendía el arte de escribir y dejaba huellas interiores con sus palabras de inagotable belleza.

                                                

 

Le costaba desprenderse de la sugestión, y se encontró buscándolo en las calles. .Descreía de su muerte.

A veces, veía su perfil dibujado en lo alto de la Plaza del Pan donde el oro se fundía en el fuego del atardecer, o lo miraba pasar a su lado haciéndole  una inclinación con la cabeza.

En ocasiones lo descubría con su pelo oscuro y un traje negro que resaltaba la blancura de la camisa de seda, sonriéndole como si lo conociera, junto a los pilares de la Gran Mezquita.

Martín sabía que era él, aunque nunca lo detuvo para hablarle y preguntarle por qué lo seguía.

Su presencia era parte de los corrales  exultantes de malvones y naranjos, de los antiguos pedregales que alfombraban las callejuelas, confundiéndose en el  frenesí del flamenco. Hablaba con las gitanas de  labios rojos como violeteras y conocía el secreto del Islam oculto en el perfume de almizcle.

Lo vio escribiendo en el café Del Rinconcillo  donde se reunía con Buñuel y Dalí.  y entre el público haciendo palmas a las guitarras que resucitaban coplas.

Martín escribía su nuevo folleto turístico responsablemente, pero cuando tomaba conciencia de sus fantasías se prometía ir olvidándolas de a poco.

Sentía que sus textos  eran diferentes, más poéticos, pero confiables no obstante referir historias mezcladas entre la verdad y su aproximado espejo.

El cuarto del hotel tenía una ventana que permitía mirar la noche. La canción del persa, llegaba  perfumada de romero. De pronto lo despertaba la voz de su espectro que murmuraba: "esta luna de Andalucía debe huir para que los gitanos no la convirtieran en pulseras y collares blancos".

Cuando madrigales como éstos lo acosaban, se fastidiaba con él mismo por seguir esclavo de su imaginación.

Una tarde, estando en el Alcázar, lo vio escurrirse furtivo. Quiso alcanzarlo, pero su sombra se internó en una iglesia que olía más a mirra que a incienso y volvió al hotel decidido a terminar con esas persecuciones.

Los días pasaron rápidamente, se aventuró  en el Sacromonte, su último paseo. Algunos gitanos cantaban y le ofrecían  un vino nuevo que desató, esa noche transfigurada, una sucesión de milagros  en su memoria.

Inspirado por los versos, a orillas del Guadalquivir, descubrió la orfandad de no tener una mujer a su lado, era absurdo estar sólo en Granada sin un amor, sin refugio para esconder su nostalgia en esa hora de pena que lo asaltaba en cada despedida.

Pensó que hay seres en la vida, imposibles de retener, que llegan para decirnos algo y luego desaparecen. Tal vez su fantasma sirvió para que no se obstinara en  olvidar los senderos de sus utopías, que conducen casi siempre, a la verdad

Decidió aceptarse, porque se cambia poco y sonriendo voló a la nube de su teléfono digital.

Al entrar a la sala de embarque, Martín pudo ubicarlo claramente entre la gente.

Ahí estaba el fantasma, esbelto, alucinado, los ojos oscuros y húmedos, llenos de fuego sagrado, saludándolo con la mano desde la alteza de su orgullo.

Perdido... en esos mundos de los que no se vuelve.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   
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